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De la Parra, Marco Antonio

Qué importa el fútbol de este fin de semana con la UC mostrando su peligro de arrugar y su empate en los descuentos; qué importa el triunfo del viejo Chaguito Morning sobre la U y Audax resbalando en el césped húmedo dejándose caer ya tres partidos seguidos sin victorias, ni menos Colo Colo que estira el chicle Tocalli.

Qué importan los chilenos en el extranjero y los goles del Real Madrid y el Barcelona.

Qué importa todo ante la muerte de un hijo. Más si es de nuestra familia, la de los comentaristas deportivos donde soy un allegado, y cuando ese hijo es o fue o seguirá siendo el querendón de Pedro Carcuro, nuestro querido Pedro, al que le ha tocado el rayo desde el infierno y el dolor de la depresión de su hijo le ha demostrado por qué la depresión es una enfermedad letal.

Nada peor que la muerte de un hijo. Es un escándalo. Y más cuando de por medio ese hijo ha levantado la mano sobre sí mismo y ha puesto fin a sus días capturado por el peor de los dolores psíquicos.

La depresión es un foul de la vida y lamentablemente no hay tarjeta roja para sencillamente expulsarla.

La depresión es un tema para que todos nos pongamos alerta, no solamente los que hemos estado cerca del suicidio, en nuestro trabajo, en nuestra familia, en nuestro entorno… A veces en nuestra propia alma la idea delirante de terminar todo, solamente posible cuando el veneno del sufrimiento, esa maldición atribuida a sustancias químicas y fallas endocrinas que no explican nada del horror, ataca el impulso elemental para seguir luchando.

En ese instante del pánico, en el minuto de la herida en el alma, no valen los títulos ni el atractivo personal ni los afectos cercanos. Pobre del hijo de nuestro querido Pedro, pobre de Pedro y de toda su familia. Dios o quien corresponda nos libre.

Desde estas líneas inútiles y estúpidas, la peor muerte, la del suicidio, convierte todo en tontería.

Un abrazo intenso y mudo para Pedro Carcuro que no sabe cómo lo entendemos, no sabe cuánto lo comprendemos, no tiene ni idea cómo nos dolió, sin morbo, sin farándula…

Por eso casi no escribí esta mañana.

Todo había sido declarado torpe. Sólo el silencio y la mano extendida, sólo la rabia de no poder revertir lo irreversible. Sólo el amor de un pueblo, de lectores y auditores y televidentes. Yo, un mísero telespectador, le extiendo mi saludo.

Tu hijo sufrió el mal de la época, el triste mal del que nadie quiere hablar mucho. ¿Sabías que hay muchas revistas femeninas que no quieren publicar nada sobre libros acerca de la depresión? He buscado donde publicitar un Manual para pacientes y parientes, un manotazo en el aire para, ojalá, detener hechos infames. Las puertas se abren poco. Un silencio repugnante rodea al deudo. Su corazón palpita a medias preguntándose por qué no fui yo y sí él o ella, el otro que era tan mío. Por qué Dios lo has permitido.

Compartamos la rabia y la tristeza y el agobio de nuestro querido Pedro. Y tengamos piedad por su hijo, que conoció el infierno, se los juro, el infierno. Y no encontró otra salida.

Y es que vivía un infierno del que habría que hablar mucho pero mucho. Y hacer charlas y abrir teléfonos y asesorías y ser serios frente al acto más serio del ser humano, su propia muerte. Piedad y amor para la familia Carcuro.

Y perdonen pero no pude escribir otra cosa. El fútbol, mi pasión, se convirtió en una tontería.