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Edwards, Jorge

Ahora que acabo de anunciar mi jubilación como presentador de libros, asisto a pocas presentaciones y prefiero aquellas en las que tengo la posibilidad de aprender algo. Por eso, entre un poeta lírico y un historiador de la ciudad, un memorialista de sus parques y jardines, elijo al historiador y memorialista. Mi elección tiene una ventaja adicional: me obliga a cruzar un par de calles, a estirar las piernas, a subir por escalones de piedra peligrosamente irregulares hasta la terraza principal del cerro Santa Lucía, el lugar metafísico, para decirlo de algún modo, de mi infancia y mis años de estudiante. Lo primero que hago al llegar a la terraza Caupolicán, antes de acercarme al pelotón más bien escaso de los presentadores, es asomarme por las barandas del costado sur. Desde ahí miro la Alameda, rodeada ahora de edificios de una fealdad sorprendente, y reconstruyo con la memoria la casa de mi abuelo materno en el número 520, el edificio de la Falange Nacional con su patio y sus palmeras, la esquina de la Alameda con la calle Carmen, el antiguo convento del Carmen Alto (¿o del Carmen Bajo?) que se encontraba en la vereda opuesta y que se incendió antes de entrar a la década de los 40. En mis recuerdos remotos, había casas en las laderas del sur del cerro, donde ahora hay jardines y una piedra con un fragmento de carta de Pedro de Valdivia, y los curiosos se apretujaban en las ventanas, en las puertas, en los senderos, para mirar las llamas que arrasaban con los muros conventuales. 

Mi asombro actual, mi desconcierto, mi desencanto sin remedio van hoy por un lado muy diferente. Compruebo que se derribó toda una esquina, que se demolió un conjunto de fachadas nobles, bien diseñadas, con el propósito de construir un paso de automóviles bajo nivel, y que el resultado es un atentado contra la estética del centro de la ciudad y contra el uso público, civilizado, culto, que debía tener el cerro, según la idea original del intendente Benjamín Vicuña Mackenna. La razón es clara. El paso bajo nivel destruyó el acceso natural al Santa Lucía que se tenía desde la Alameda, la plaza Vicuña Mackenna y la calle Moneda. El cerro quedó aislado, instalado en una especie de macetero gigantesco, y a partir de ahí empezó a deteriorarse y a convertirse en un sitio peligroso. El paseo natural que había concebido el imaginativo y creativo don Benjamín, destinado a permitir que los santiaguinos se liberaran del cuadrilátero y del cemento del centro y pudieran subir por senderos amenos, entre jardines y árboles frondosos, resultó destruido de una plumada por nuestra ceguera urbanística, que por lo visto no tiene remedio, y por nuestra bárbara pleitesía a su majestad el automóvil. Ahora se baja desde la plaza Italia y se divisa, en la esquina de Alameda y Carmen, que era como la entrada noble al centro urbano, un vacío, unas panderetas curvas provisionales, unos horribles letreros. La entrada al paso bajo nivel por Santa Lucía habría que haberla iniciado desde mucho antes y haber desembocado muchas cuadras más adelante, pero tenemos dos especies humanas: las personas de mirada larga, como don Benjamín, categoría escasa, casi extinguida, y los incapaces de mirar más allá de la punta de sus narices, género que domina e impera en todos nuestros rincones, municipales y no municipales.

Como nos explica Miguel Laborde en su interesante libro Parques de Santiago, y como lo dijo con mayores detalles durante la presentación, Vicuña Mackenna, con una visión que ninguno de sus contemporáneos era capaz de compartir, quería que en el cerro hubiera dos instituciones clave: un museo del mundo indígena y colonial, dos aspectos de su historia que el Chile de la segunda mitad del siglo XIX ignoraba en forma rampante, y una biblioteca pública de amplio fondo y de uso cómodo y fácil. En esta forma, el santiaguino pobre o de clase media, que no tenía biblioteca en su casa ni parque privado, a diferencia de los grandes señorones de esa época, podía salir de su trabajo, subir al jardín de todos, al “parque aéreo”, como lo definió Vicuña en uno de sus textos, recordar durante un rato fragmentos de una historia olvidada, fragmentos que eran partes de una identidad nacional, y al final del recorrido entrar a una biblioteca, pedir un libro y sentarse a leerlo en cómodos sillones, en una amplia terraza, con el soberbio paisaje de la cordillera de los Andes como telón de fondo. Desde la perspectiva de estos tiempos, de los disparates urbanos y urbanísticos actuales, no era poco. Don Benjamín, nuestro precursor, soñaba con una democracia de los parques, con una ciudad de ciudadanos, con salir de normas inquisitoriales, de un racionalismo estrecho, y encontrarse con un aire fresco, una historia, una naturaleza. Al final de la presentación, a la hora de los comistrajos campesinos, corría la brisa del atardecer y uno pensaba que el agobio del centro, el de los ministerios, los bancos, las oficinas, el de la sombra de las administraciones, a pesar de su cercanía, había quedado lejos, cancelado. Era una experiencia diferente del Santiago de siempre. A don Benjamín, sin embargo, como me aseguró Miguel Laborde, lo tienen relegado en las encuestas sobre chilenos ilustres, y a mí no me sorprende nada. Lo tienen relegado, lo seguirán relegando, y fiarse en encuestas, en estadísticas, en rankings, es uno de nuestros disparates mayores. Porque, díganme ustedes, ¿quién realiza esas encuestas, esos rankings? Yo me niego a cada rato a contestar para no tener que contestar cualquier cosa. 

Mi interés e incluso mi admiración frente al trabajo paciente de Laborde no excluye la crítica. Algunos dirán que soy un criticón y otros no se interesarán en el asunto. Laborde sostiene que Vicuña Mackenna se interesaba en estos temas y organizaba un museo indígena porque no era afrancesado. Yo sostengo exactamente lo contrario. Don Benjamín, liberal a la manera del Chile del XIX, había leído a Michelet, a Jean-Jacques Rousseau, a Diderot y Voltaire. Basta recorrer sus crónicas y sus libros históricos para entender esto. Era un seguidor apasionado de la Ilustración y del pensamiento francés progresista de su tiempo. Discrepaba con algunas tendencias de la Gran Revolución y adhería con frenético entusiasmo a otras. Si era capaz de romper tabúes acerca de nuestro pasado indígena y mestizo, si analizaba nuestros siglos coloniales con mirada crítica, era por su calidad intelectual, por su independencia, por su capacidad de lectura. Ser afrancesado, esto es, lector de Jules Michelet, de Victor Hugo, de todos ellos, le abría la posibilidad de ser un chileno moderno, en el más amplio sentido de esta expresión. Un chileno avanzado para su época. Mientras sus parientes cercanos, sus compañeros de colegio, se hartaban de comer dulces y de golpearse el pecho en las misas de los domingos, don Benjamín leía a escritores cuyos solos nombres eran anatemas y que figuraban en todos los Indices del Santo Oficio de esa segunda mitad del siglo XIX. Su pasión por el cerro era tal, que garantizó créditos bancarios con avales personales a fin de completar las obras. La Municipalidad de Santiago se hizo cargo en un comienzo de esas deudas, pero don Benjamín, poco después, tuvo la nefasta idea de presentarse de candidato a la Presidencia de la República. Uno de sus adversarios más temibles, don Federico Errázuriz, nunca se lo perdonó. La municipalidad le retiró los créditos y don Benjamín terminó sus días en la ruina. En un archivo privado, inédito hasta el día de hoy, escribió: “Yo me creo implicado para escribir sobre Errázuriz. Su despojo del Santa Lucía para conmigo fue una acción infame. Por esto callaré”. Pero no era, Vicuña Mackenna, persona rencorosa. Algunos años más tarde escribió un bosquejo biográfico ecuánime, sin la menor amargura, sobre ese primer Presidente Errázuriz que tuvimos en Chile.